La realidad es honesta, es brutal.
Realidad que negamos, que vivimos, que habitamos. Realidad que nosotros creamos. Aunque no nos la creamos.
Paseamos por espacios que alguien antes ha imaginado, pero no nos conocemos. Y quizá debamos.
La realidad es un decorado donde representan nuestra vida, donde buscamos como locos nuestro papel protagonista, mientras somos estrellas accidentales de vidas que ignoramos. La realidad es un recuerdo deformado, mal soñado, una fotografía mal revelada; y la arquitectura es un render en el fondo de la memoria. Es pegadiza y machacona. Nos sitúa y condiciona. ¿Quién no recuerda el olor de su casa? ¿Quién no ha temblado al respirar mientras entraba a espiar la habitación de sus padres?.
Es tan importante que no importa quién la haga, lo que importa es que haya alguien que lo piense, antes que nada.
Bucle infinito de egos encontrados. ¿Quién es el propietario? ¿Quien la vive, o quien la ha pensado?